Простите.

Вот чертовщина. Говорят, времени не существует, а что это тогда так быстро несет нас? Неужто Земля сквозь космос?

За спиной слышится мирное сопение, на моем животе лежит прохладная ладонь. Пальцы слегка подергиваются - должно быть, что-то снится.

А мне не спится.

В моей жизни началась новая глава. Только вчера я еще чувствовала запах неловко пустых страниц, следующих за предыдущей главой, и уже чуяла неладное. А сейчас чувствую себя читателем книги, в которой автор беспардонно начинает новую главу с уже развившихся каким-то образом событий.

Когда живешь с мужчиной, невольно уподобляешься ему. Теряешь многое. Приобретаешь еще больше. Но уже нечто неясное, интуитивное, абсолютно невидимое. Нечто, чего ты никогда не сумеешь рассмотреть в себе. Просто в какой-то миг это становится частью тебя. Так же, как и более женственные очертания бедер, будь они неладны.

Понятия не имею, вернется ли ко мне когда-нибудь способность трезво мыслить.

Вы просто с ума бы сошли, рассказывай я вам о всей этой невидимой, но такой ощутимой, такой вязкой и приставучей чепухе, что заменяла мои мысли последние несколько месяцев.

Все перевернулось. От стремительно сменяющихся событий, перемежающихся гулкими паузами, или наоборот, от одного момента, который длился вечность - не знаю.

Без года двадцать лет - так ли много, чтобы уже переводить дыхание? Ах да, извините, я слышу возгласы о максимализме словно у себя над ухом. А может, только в этом промежутке и есть Правда, не знаете ведь наверняка. Согласна, и я не знаю.

Такие уж мы люди трусы, нам нужно держаться за какую-нибудь аксиому, или хотя бы теорию, чтобы не свалиться вниз, к простору Неопределенности. Чаще всего, чтобы было еще легче, возвышаем предположения до нерушимых законов.

Но законы, они и правда есть. Только они заключены в самом простом, самом неосязаемом, но всегда присутствующем.

Кошмар, что я несу. Неужели так сложно было мне рассказать вам историю, пускай вымышленную, но не столь запутанную и бессвязную, как все вышенаписанное, спросите вы?

Автор - Аяулым Шалкар. Любовь за каждой запятой.

0